ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ! ФОРУМ ОТКРЫТ ТОЛЬКО ДЛЯ СОВЕРШЕННОЛЕТНИХ ЗАРЕГИСТРИРОВАННЫХ ПОЛЬЗОВАТЕЛЕЙ.
Чтобы зарегистрироваться, внимательно прочтите инструкцию в этой теме.
Если вы уже зарегистрированы, то получить доступ к закрытым разделам можно в этой теме.
Название: Надежды маленький оркестрик Автор: Netttle Бета: Gavrusssha Рейтинг: R Пейринг: РС/БЛ, РС/Джинни Уизли, РЛ/РС (het, femme slash) Дисклеймер: Все права Роулинг. Предупреждение: АУ, анимагическая форма Скитер здесь – оса. Примечания: Перо Риты Скитер потчует хозяйку афоризмами Козьмы Пруткова. За Люпина спасибо блестящему Joe Satriani и его композиции Big Bad Moon. За танго спасибо Artango. А еще – да простит меня Михаил Афанасьевич за сворованную цитату. И копирайт названия - Б.Окуджаве.
Отправлено: 09.11.08 03:42. Заголовок: Что ты там опять цар..
Что ты там опять царапаешь?
Перо, пишущее для денег, смело уподоблю шарманке в руках скитающегося иностранца.
Прекрати извергать этот поток сиропа и утешительных сентенций. Тошнит. Раньше ты не очень-то возражало. Мне теперь приходится толочься здесь – после того проклятого дня, когда эта пронырливая девчонка поймала меня в ловушку, я не продала ни одной жалкой строчки. Мерлин, какое сопливое розовое дерьмо печатают сейчас в «Пророке». В топку! Глаза бы мои не видели…
Скомканная свежая газета летит в камин, я с удовольствием наблюдаю, как корчится в языках пламени колдография нового колумниста в дурацком беретике. Сентиментальная бездарность! И полное отсутствие стиля. В костер его…
Отыщи всему начало, и ты многое поймешь.
Что? Нет, к старости и к мемуарам я еще не готова. И так голова набита воспоминаниями, сожалениями, лицами, голосами. Ну и что, что осень, ну и что, что крыша протекает. Парочка взмахов палочкой – и починим… Ты имеешь в виду не эту крышу? Перышко, сгинь, а?
Я лежу на диване, и взгляд мой блуждает по комнате.
Крохотный номер в самой дешевой гостинице Косого переулка, день за днем пожирающий мои сбережения. За картонными стенами – визгливые разборки полусквибов, промышляющих воровством ингредиентов, нытье пьяной ведьмы… Стоп. Нытье пьяной ведьмы, звезды журналистики в недавнем прошлом, – это у нас здесь. По пустым бутылкам в коридорчике у входной двери можно вести календарь. Иногда я заставляю их выстраиваться в пирамиду или кататься по полу, как другие грызут ногти – это отвлекает от дурных мыслей.
Гони любовь хоть в дверь, она влетит в окно.
Замолчи, а то засуну тебя в бутылку из-под огневиски и заткну отверстие пальцем.
Плакат висит на стене в изножье моей кровати. Снова смотрю на тебя, Бэлла, как в зеркало. Эта ярость, которая питает тебя и перехлестывает наружу – ты не копила ее, не несла осторожно, боясь расплескать. Ты всегда выворачивалась наизнанку, всегда щедро оделяла ею окружающих, безумная сука. Даже в школе. Процесс в Визенгамоте преломил окончательно что-то в твоей душе, какая-то крышка отвалилась с печальным звуком, выпуская наружу мутный поток. С каким наслаждением ты отдаешься этому потоку. Ты страшна. Ты прекрасна. Мне так легко видеть тебя. Закрыть глаза, сдвинуть брови, оскалиться – и вот я уже ты. Не отличить, не разоблачить, родная мама – старая карга Блэк назовет дщерью и прочтет прочувствованную нотацию. Я – ты… Перо, ты слышишь? Быстренько записывай, пока ЭТО не кончилось…
Авада Кедавра слетает с губ как имя любимого, припасенное на ночь, в нем самое сладкое и самое жгучее предвкушение… Предвкушение муки живого существа, ах, нет – твари, корчащейся у твоих ног в пыли и крови, и каждая судорога отзывается в тебе волной удовольствия… Вся твоя болтовня о великой любви к вашему Лорду – вранье. Только смерть и боль растапливают твое тело и душу. Если у тебя она, конечно, есть… А как же я? Ну, тебя это никогда не волновало.
Дщерью… Щербатые щели в окне щерятся, щурясь, и исчезают. Ну что мне осень? Весь пафос скукожится опавшими листьями, и сердитые дворники оседлают свои метлы, закаркают «Инсендио» на каждом углу Косого переулка, уничтожая осенний мусор. Скоро из мусора останусь только я, сопливая и пьяно-слезливая пленница клетчатого пледа, с кислым привкусом поражения во рту. «Инсендио» лихорадки лижет мои губы, щеки и тело горячим языком. Я бы предпочла твой язык, Бэлла. Но даже хорошо, что я больна. И простыни белого льна горят в костре вместе со мной. Так магглы сжигали ведьм – да, Бэлла, я помню твои фанатичные вопли по этому поводу. И меня с моим острым языком сожгли бы первой.
Смаргиваю образ – и краски тают, обнажая выпирающий остов реальности. Так же безжалостно выпирают пружины в диване, сереет паутина над зеркалом, темнеет пятно сырости в углу возле двери. Фу-у-ух… Вздрагиваю. Вот ведь накатило. Со злорадным облегчением сдираю плакат со стены и укладываю портрет старой подружки мордой вниз. Делаю так, по-моему, раз в день, но не чаще! Полежи, дорогая, остынь.
Отправлено: 09.11.08 03:45. Заголовок: Перышко, ну что ты т..
Перышко, ну что ты там опять царапаешь?
Толпой огромною стеснилися в мой ум Разнообразные, удачные сюжеты, С завязкой сложною, с анализом души И с патетичною, загадочной развязкой.
Гм. Вся правда о Бэллатрикс, звезде и звезданутой загадке семейства Блэк… Пафос – это для нее. О, я бы отдала тебе, Бэлла, весь мой пафос, всю силу моего изворотливого ума… Забавный вышел бы матерьяльчик… Жаль, никто не напечатает. Перо, ты еще помнишь, как мы возмущали спокойствие обывателей Магического мира? Авантюра, говоришь? Эх, если бы не эта проныра из Гриффиндорской башни. Хотя, с другой стороны… Если бы не она, не было бы… Что? Меня все-таки тянет на мемуары...
Это не я говорю. Это дождь за окном. Он очень искусный мучитель. Заламывает руки, вытягивает из меня все жилы, чтобы смотать их в клубок, все вены, чтобы наполнить их безвкусной дождевой водой. Ненавижу! Я так боюсь, что у меня будет вода вместо крови, вместо соленой красной и горячей жидкости, бодрящей, как перечное зелье. Но мы сейчас это исправим… Где эта склянка? «Аццио»!
Не упрекай меня, перышко. Не так уж много их было в моей жизни, этих авантюр.
А за окном пожар! Вызывайте пожарную команду обученных магов! Горят костры осени. Здесь, в темной комнатушке, пропахшей табаком и виски, – горю я. Это во мне уже горит кровь, разбавленная чистым спиртом. Спиртное очень помогает воспринимать магический мир со снисхождением. Нисхождение. Слов рождение. Когда-то слова рождались во мне непрерывным звездопадом, чередой комет, чтобы ослеплять и злить безмозглых болванов. Сейчас слова вылетают изо рта мыльными пузырями и лопаются, оставляя на губах липкую пленку.
Пожарные не едут, и небо само гасит костры серыми дождями.
Что, перышко? Я слишком много болтаю? Этого у меня не отнять. Хотя, как оказалось, легко можно заставить заткнуться.
Что имеем – не храним, потерявши – плачем.
Бэлла никогда не была моей. Она гниет в Азкабане, я создаю новости. Все логично. Она пытает авроров, я записываю каждое ее слово в зале суда. Все честно. Она тащится от своего Лорда, я тащусь от нее и от бессилия совращаю малолетних. Правильно? Правильно, Рита, – у всех свои задачи в этой жизни. Когда же все пошло псу под хвост? Может, когда Бэлла гордо показывала мне черное пятно на руке, а я долго не могла понять, что эта чужеродная мерзость делает на ее коже? Или когда я, много лет спустя, осой сидела в складках гриффиндорских портьер за окном? Или когда привела в дом пьяную гриффиндорскую девчонку, лепечущую что-то о героическом Поттере, который ее не любит.
На дне каждого сердца есть осадок.
Не умничай.
Из ее тонких пальцев все время норовила выскользнуть бутылка сливочного пива, и девочка, пьяная вусмерть, судорожно цеплялась за нее, а пиво то и дело пятнало руки и мантию. Она лопотала: «Вы же это сфотографировали, как они обнимались… Вы же видели? Скажите, что это подстроено, что это не правда». Смотрела на нее, а изнутри поднималась волна. И кто-то мерзкий тихонько нашептывает: «Обману ее. И получу ее».
О да. А еще заплаканное лицо, красные пьяные глаза, рыжие волосы слиплись от пива и слез. Ее шатает, мантия нараспашку, я раздеваю ее безвольное тело, хрупкое, как у птички, укладываю на свою кровать, и злоба пополам с желанием заставляет шептать ей на ухо: «Правда, все это правда. Я сама видела их, они просто зажимались, пьяные от запретного подростки, ни стыда, ни совести. Тебя, дурочку, обвели вокруг пальца». Она порывается, наверное, выхватить палочку, бутылка, наконец, падает, на ковре расползается черное пятно, и светлый ворс мгновенно все впитывает. Я бормочу в ухо, похожее на нежный лепесток – пиона или, может быть, белого тюльпана, – какую-то успокаивающую ерунду, а руки сами скользят по тонкой шее, туда, где нервно звенит колокольчик обиженного сердца, и целую. Бэлла, ты так и не поцеловала меня тогда. Я думала, что вывихну себе шею, но ты, Бэлла, только улыбалась, одними губами, а в глазах темнела угроза. Я сбила вазу тебе под ноги, споткнулась о вешалку в виде лапы тролля и бежала из твоего страшного дома сломя голову.
Сломя голову ты бежишь… Лежишь на моей постели, сломя голову. Голову с полотнищем медных волос, пахнущих орехом, елозишь по скользкому алому шелку, который я только что наколдовала, потому что на этом алом твоя кожа мерцает, как перламутр. Холодная, покрытая бисеринами пота кожа, а мне так приятно поглаживать ее теплыми ладонями и прижиматься лбом к мягкому животу.
Скользишь по этому алому, холодному и предательскому, как мои мысли, налитые абсентом и желанием. Все расплывается, твои глаза широко раскрыты, они плещутся, они так огромны, что понадобится лодка, чтобы переплыть на другой берег. А-а-ах… Краснеешь, как огонь сквозь пергамент, ловлю твои пальцы губами. Я – эгоистичная мерзкая стерва, но я не могу остановиться. Бэлла, смотри на меня, смотри, что я делаю… Под утро рыжая приходит в себя, вылезает из-под шелковых одеял, поблекших в сером свете, льющемся в окно, глядит сквозь меня пустыми глазами, кое-как напяливает грязную мантию, даже не почистив, и отправляется в камин, не сказав ни слова. Я валяюсь, курю, и совесть приходит станцевать канкан на моих костях. Но я прогоняю ее. Мне хорошо. Мне хорошо, Бэлла, слышишь, дракклова ведьма?
Прочь, глупое перо, со своими идиотскими жизнеутверждающими советами. Дрожащей рукой наливаю следующее пойло в кружку. Это абсент – демоническое изобретение магглов. Как положено, сквозь кубик сахара, поджигаю – сахар плавает по зеленой поверхности неопрятными нитями карамели. Тоска. Не залить, не заесть. «Аццио» мой оркестрик!
Еще одно заклинание – и восковые фигурки вздыхают, оживают, хватают крошечные инструменты. Начали!
В моем маленьком безумном оркестрике самый звездный состав. Волдеморт прижимает к себе контрабас, на трубе играет Дамблдор, смешно надувая щеки и бросая на меня значительные взгляды. Между ними – Снейп со скрипкой, белое злое лицо и черный лак скрипки у щеки, волосы свисают на лоб, смычок он держит изящно и крепко, будто волшебную палочку перед дуэлью, и извлекает из скрипки душераздирающие звуки. Люц Малфой хищно горбится над белым роялем, пристроив худой зад на самом краешке табурета. У Бэллы – аккордеон. Она в полосатой робе, с дикими глазами терзает инструмент, притопывает в такт стоптанным тюремным башмаком, лодыжки растерты в кровь, на запястьях синие следы, седые нити в гнезде черных змей на ее голове.
Я хихикаю, зажимая себе рот и кусая костяшки пальцев. До чего доводит профессиональное безделье. Мне негде сцеживать свой яд. Другая завела бы фамилиара, а я – оркестр из одиозных личностей – старых знакомых. Всего-то и надо – немного воска, немного собственной крови, немного магии и порядочно воспоминаний. И очень много огневиски. Абсента. Спирта. Без разницы.
Звуки рассыпаются передо мной дождем из медных монет.
Медь, мед. Не медли, крошка, не медли. Мечешься, а ведь я могу обхватить тебя руками и держать. Как свечу, стекающую горячими каплями. Ловлю пламя свечи языком, и даже не обжигаюсь. И ты льнешь ко мне, безобидная рыжая девочка и просишь своего Поттера о чем-то, а я все так же больна и, вздрагивая, то и дело всплываю на поверхность своих грез – и снова серость, дождь и нити, сшивающие мою реальность и сны, скрепляющие рассудок лоскут за лоскутом. Где-то здесь, под диваном… Бутылка. Сосуд греха. Ха-ха. Это я. Руки вздрагивают, как крылья сонной чайки.
А теперь – ну-ка, грянули танго! И на столе, в круге света от лампы мой игрушечный оборотень кружит мою игрушечную рыжую девчонку под ранящий ритм танго. Ах да, как так вышло с оборотнем? Перышко, говоришь – опять авантюра?
Если у тебя спрошено будет: что полезнее, солнце или месяц? – ответствуй: месяц. Ибо солнце светит днем, когда и без того светло, а месяц – ночью.
После того, как его поперли с должности, Люпин некоторое время жил в Лютном переулке, в каморке с окнами вровень с землей. По словам моего осведомителя, Люпин все еще виделся с детишками. И я подумала – а отчего бы не использовать этот источник информации. Почему я решила явиться перед полнолунием? Профессиональное чутье? Рискованно… Он открыл дверь и впустил в жилище. Он тихий и напряженный. И выглядит старше меня, и вздрагивает от шорохов, почти не моргая настороженными не вполне человеческими глазами. Первая мысль – он пьян. Но нет. Он рычит, и заметны проблемы с артикуляцией: «Шоколадку? Если кому-то расскажешь, я тебя загрызу, не побрезгую». Ха, все равно так и так не побрезговал.
Глаза – две большие злые луны. Руки хватают меня мягким движением. Волнующе. Зубы так остры, что пробивают кожу, как бумагу, сочится кровь, – и это то, что мне надо. Я вижу, как волк хозяйничает в твоем сознании, хотя еще не его время, загоняет человека в клетку и рвется ко мне. Одежда с треском рвется на мне. Все происходит быстро и болезненно, как танго. Позже ты сидишь на неприбранной постели и смотришь на меня тоскливым и не вполне сытым взглядом: «Рита, луна сводит меня с ума. Нет мне покоя, нет мне убежища от нее».
А я прихожу снова и снова. Бесшумно равняюсь с окном. Ты видишь мои туфли с черными замшевыми накладками-бантами, стянутыми стальными пряжками. Шалю, постукивая носком в стекло. Ты всегда знаешь, что это я. Это забавно. Каждый раз ты впускаешь меня, подпускаешь меня все ближе. Я приношу тебе белый хлеб, шоколад в хрустящей коричневой обертке и кофе в жестяной банке. Ты колдуешь над крохотной старой плитой, улыбаясь через плечо, весь какой-то нерешительный и славный, ведь полнолуние еще далеко. Я смеюсь над тобой, щелкаю по носу и напеваю: «Оса ужалит волка в нос, – и грозный зверь скулит, как пес». Ты смущаешься и целуешь меня не так, по-другому, а мне нужен тот Люпин, с глазами цвета луны, неотвратимый, как прилив.
Что есть хитрость? – Хитрость есть оружие слабого и ум слепого.
Когда ты спишь, я шарю в твоих немногочисленных пожитках. Очень тихо и аккуратно. Мне очень интересны твои тайны. Они достойны горячей публикации. Или даже книги. А однажды ты притворяешься спящим слишком убедительно. Вышвыриваешь меня за дверь даже без туфель. Рычишь на дорожку: «Скажешь кому-то хоть слово, напечатаешь хоть строчку – загрызу». Не то что бы я боялась, но сверху болтается едва надкушенная луна, и она отражается в твоих глазах… И я снова хочу тебя, оборотень.
Вред или польза действия обусловливается совокупностью обстоятельств.
К Мерлину все, к Мерлину! Сдохну, но не потащусь побитой молью Ритой по редакторам, вертеть задницей в их крошечных кабинетиках размером со спичечный коробок и растягивать губы в фальшивой улыбке. Ха-ха. Я все это уже проделывала.
Девочка с банкой в руке. Плотно закрытая крышка. В банке бьется оса. С банкой в руке. Крышка. Бьется. Сердце?
Сердце выпрыгивает из банки, бьется о стеклянные стенки западни. Попалась. Проиграла сопливой всезнайке. Снова и снова – в кошмарах, когда их покидают гости поважнее, я вижу девочку с банкой. Неистово рвусь, слушаю, как лопаются нити, удерживающие над пропастью. Когда лопнет последняя, я полечу с воем в самую глубокую темную щель, блея:
Отправлено: 09.11.08 03:52. Заголовок: В глубине всякой гру..
В глубине всякой груди есть своя змея.
Что ты знаешь об этом, глупая магическая безделушка, напичканная чужими умными мыслями?
В моей груди свил себе гнездо Уроборос, царь чревоходящих, он вцепился в свой хвост и пожирает его. Да, замужем, да, безумна, да, истощенное пугало с глазами фанатички. Трижды да. Просто я помню другую Бэллу. Бесстрашие, запах пряностей и лилий, ветер хлестнул меня твоими волосами по лицу, и я в первый раз прокляла твой род. Я не пошла за тобой и твоим Лордом. А если бы пошла? Я боюсь смотреть в зеркало, потому что иногда путаюсь и гляжу на твой портрет. Раньше у меня было гладкое лицо, а теперь оно похоже на потрескавшуюся глиняную маску. А под глазами тени глубже подвалов Блэк-мэнор.
Сыграй для меня, Бэлла. Мерлин, я жалка. Проигрываю. Каждый раз. Снова и снова. В холоде и сером табачном дыму поражения ты смотришь на меня с плаката, и я слышу издевательский лающий смех Блэков. Что-то пошлО не так. ПОшло проклинать прошлое. Где-то там, давным-давно. Девочка с белыми кудряшками на игрушечной метле носится вскачь по осеннему парку.
Музыка скачет и взмывает, на стене тени музыкантов распухают, залезая на потолок.
Бэлла терзает аккордеон, ее волосы спадают на лицо, губа закушена, на подбородке засохшая кровь. Дамблдор, заткнув бороду за пояс, выдавливает из трубы тревожные звуки. Волдеморт обнимает контрабас и припадает к нему всем своим гибким змеиным телом. Люц вытирает испарину нервным летящим движением холеной ладони в перстнях и снова лупит по клавишам. Скрипка дрожит в руках Снейпа, и, кажется, смычок сам управляет его рукой. Танго! Оборотень жадно прижимает рыжую девчонку к себе, движения его легки и стремительно чувственны, ведет ее, пожирает горящим взглядом. Моя-не-моя Бэлла ласкает длинными пальцами клавиши и кнопки аккордеона. Я повторяю каждое движение ее пальцев, забывая о том, кто я и где. Каждый аккорд бьет меня изнутри, касаясь чувствительных клавиш и кнопок раскаленной иглой, подвешивая меня на крюк посреди пустыни, полной тягучих, резких звуков.
Где начало того конца, которым оканчивается начало?
И я лежу здесь, перышко, выкашливая кровь и неотмщенные обиды, в темном жалком углу, вспоминая лица, места, события. И говорю. Если я остановлю поток этих слов хотя бы на миг – меня схватит эта комната, пленит, уестествит, я застряну здесь навсегда, чтобы пить крепкое под аккомпанемент дождя и пытки этим танго. Со мной ли было все это? Иногда, когда я трезвею, мне кажется, что настоящая Рита – это девочка, которая бегает с метлой вокруг древнего дуба, роняющего бурые листья. Ей нужно все время бежать по кругу. Это такая магия. Тогда ничего плохого не случится. Тогда не нужно будет выбирать путь.
А может, к дракклам тебя, Бэлла, к дракклам? Найти Люпина? Принесу ему шоколад и себя – на блюдечке. Он сделает мне ребенка. Вот это действительно авантюра – гадать, будет ли наше дитя летать? Или бегать на четырех под луной. Как бы там ни было, это будет счастливое и чистое, как лист бумаги, существо. У него все может быть по-другому.
Скрипка вопит – лопнула струна. Кукольный Снейп растерянно опускает смычок и скрипку. Дамблдор смотрит поверх трубы пристально и всезнающе. Люц падает лицом на клавиши – клавиши немузыкально взвизгивают. Волдеморт не отпускает контрабас, гладит лаковый бок паучьими пальцами. Люпин обнимает рыжую партнершу нежно и печально, укутывает своей мантией и смотрит на меня с упреком.
Мне больно.
Взмах палочкой – и магия уходит. Теперь восковые лица мертвы. Одним движением палочки сбрасываю фигуры на пол.
Опять поражение, Рита. На этот раз не выкарабкаться.
В окно влетает сова. Бесшумно делает круг среди полос табачного дыма, садится на спинку моей кровати. Глядит желтыми круглыми глазами-плошками, как Люпин – с упреком. Отвязываю пергамент, разворачиваю. Там всего две строчки.
Нужно встретиться. Вы согласны? Гермиона Грейнджер.
Сердце трепещет, руки снова дрожат. Перышко, ты знаешь мой ответ. К Мерлину пойло, нытье и пустые сожаления, царапай скорее!
netttle Потрясающе. Восхитительно. Автор, кланяюсь в пояс. За самый роскошный, чистый и незамутнённый вынос моего моска за последнее время. Я просто в восторге. Спасибо!!
Отправлено: 11.11.08 02:35. Заголовок: фик интересный. но е..
фик интересный. но есть моменты, которые кажутся сомнительными. если позволите, отмечу: Скрытый текст
цитата:
сопливое розовое дерьмо
розовое дерьмо представить можно, но чтоб оно ещё и сопливело... %)
цитата:
после того проклятого дня, когда эта пронырливая девчонка поймала меня в ловушку, я не продала ни одной жалкой строчки.
в смысле, не продала ни одной статьи или продавала только не жалкие?
цитата:
Скомканная свежая газета летит в камин
может, "я скомкала свежий выпуск газеты и швырнула в камин"? потому что "скомканная" и "свежая" - рядом - смотрятся парадоксально.
цитата:
Плакат висит на стене в изножье моей кровати
это абстрактный плакат или колдография заключённой, которую в "Пророке" печатали?
цитата:
И кто-то мерзкий тихонько нашептывает: «Обману ее. И получу ее»
нашёптывает внутри? может: «Обмани ее. И получишь ее»? иначе получается, что она свой голос не узнаёт и дистанцируется.
цитата:
Лежишь на моей постели, сломя голову
это как? %)
цитата:
твои глаза широко раскрыты, они плещутся
даже при обороте с лодкой - слово "плещутся" смотрится диковато. потому что есть достаточно устойчивое выражение "плещется в глазах".
цитата:
Всего-то и надо – немного воска, немного собственной крови, немного магии и порядочно воспоминаний
если бы герои оркестра были живы, мысль о вуду органично вписалась бы в описание 0:)
цитата:
на игрушечной метле носится вскачь
на мётлах скачут магглы, маги же умеют летать. или подразумевается траектория полёта? :)
особенно понравилось:
цитата:
голова набита воспоминаниями, сожалениями, лицами, голосами. Ну и что, что осень, ну и что, что крыша протекает
цитата:
По пустым бутылкам в коридорчике у входной двери можно вести календарь. Иногда я заставляю их выстраиваться в пирамиду или кататься по полу, как другие грызут ногти – это отвлекает от дурных мыслей
цитата:
Дщерью… Щербатые щели в окне щерятся, щурясь, и исчезают
цитата:
Сейчас слова вылетают изо рта мыльными пузырями и лопаются, оставляя на губах липкую пленку.
цитата:
ПОшло проклинать прошлое
ну и финальное танго, конечно :)
живая у вас Рита получилась. и как тут не вспомнить и не сравнить осу с оводом? :)
Спасибо, что потратили время на мой опус и поделились наблюдениями. Значит, не все еще в этой теме потеряли крышу, моск, умчестьисовесть Увы, не смогу объяснить, почему некоторые моменты кажутся Вам сомнительными, и почему все в тексте должно быть так, как оно есть. Мне ума не хватает.
Отправлено: 11.11.08 02:57. Заголовок: Спасибо что читаете)..
vija Спасибо что читаете)) Вобщем-то, это должен был сказать автор, но я как бета углядел Вашу руку помощи в моей работе, поэтому говорю первый :) Ничего?
Видите ли... Мой автор очень хитрый) Он выбрал стиль ( и очень удачно), который позволяет почти все - и беглую метафоричность, вроде плещущихся глаз, и парадоксальные эпитеты, и много чего еще... Даже некоторый оксюморон ) Именно это и создает настроение. Когда мой автор выбивается из стиля - я его наказываю, поверьте. И очень сурово. Все, что этот непростой процесс пережило, в тексте я считаю не просто допустимым - необходимым.
А некоторые - о, не все, - некоторые Ваши замечания мне кажутся немного.. натянутыми.. непродуманными немного. Понимаете? Я могу развить эту мысль, если автор мне позволит засорять здесь трэд.
Видите ли... Мой автор очень хитрый) Он выбрал стиль ( и очень удачно), который позволяет почти все - и беглую метафоричность, вроде плещущихся глаз, и парадоксальные эпитеты, и много чего еще... Даже некоторый оксюморон ) Именно это и создает настроение.
Отправлено: 11.11.08 04:34. Заголовок: netttle, на самом де..
netttle, на самом деле текст зацепил, поэтому я и поделилась наблюдениями. кои, ессно, не являются истиной в первой инстанции 0:)
Gavrusssha, мне в любом случае хотелось бы проследить до конца развитие вашей мысли :) здесь или в личке. но в целом же - мои замечания касались скорее логики, структуры. поверьте, я никогда не ленюсь представлять то, что предлагает автор. это интересно :) и когда картинка в голове не складывается или складывается с некоторой степенью кривизны, мне хочется уточнить - что я сделала не так, как добиться предельной точности изображения. ведь "в дискуссиях рождается истина" (~с) :)
Я вообще-то поостыл за работой, так что позвольте вначале дисклеймер:) Если Вас напрягает предложенный в фике стиль - я это отлично понимаю, у каждого свой вкус, кто-то любит арбуз, а кто-то свиной хрящик... Это нормально. Всяко уважаю право читателя на критику, но критика, которая требует от автора умений - и сама должна быть обоснованной, и мерлин побери мои белые перчатки - уважительной. Я увидел вместо этого - поправьте меня, если я ошибаюсь - подстеб. И меня это неприятно поразило, так как, видите ли, Netttle НИКОГДА не выкладывает непродуманных вещей, которые можно улучшить, потрясая школьным учебником русского языка. Она-то уважает своих читателей. Предупреждая непродуктивный тред, очень прошу- не будем бодаться цитатами из Ожегова, Даля и Баркова. Не тот повод. Пусть тени Основателей покоятся с миром. :) Я уверен, что от замены удачного языкового эксперимента на расхожий штамп данный текст не станет ни лучше, ни точнее, и уж точно - ни образнее. Как и от того, что маленькая девочка полетит на игрушечной метле , а не поскачет. Или внутренний голос перестанет дистанцироваться от обладателя, а подойдет и поздоровается с ним, скажем)) И, умоляю, не надо представлять дерьмо! Ни розовое, ни обычное. Это очень нездоровое занятие. Вон до чего Риту довело! :)
Отправлено: 11.11.08 19:00. Заголовок: Gavrusssha, с Вашего..
Gavrusssha, с Вашего позволения, поправлю Вас :) Скрытый текст
поскольку действительно не ставила перед собой задачи каким-либо образом неприятно поразить ни Netttle, ни Вас. и уж тем более - постебать текст, который, как я упоминала выше, меня зацепил.
вкус и цвет - фломастеры разные, и я не навязываю свое мнение.
Отправлено: 11.11.08 19:16. Заголовок: vija я сначала рас..
vija
я сначала расстроилась, а теперь мне уже хорошо )))
И расстроилась прежде всего потому, что, к сожалению, выходит, мне не удалось создать такую картинку, чтобы читатель - в данном случае Вы - не видел слов, не спотыкался о них, а просто погружался в действие и эмоции, как это бывает со мной во время чтения...
Ессно, никто здесь ничего не навязывает никому, Мерлин упаси...
Отправлено: 11.11.08 19:20. Заголовок: netttle пишет: И ра..
netttle пишет:
цитата:
И расстроилась прежде всего потому, что, к сожалению, выходит, мне не удалось создать такую картинку, чтобы читатель - в данном случае Вы - не видел слов, не спотыкался о них, а просто погружался в действие и эмоции, как это бывает со мной во время чтения...
Все тебе удалось! У меня лично во время чтения эмоции прямо катартически кипели и бурлили. И просто глубокое эстетическое удовслаждение!
netttle Твой оркестрик хочется слушать еще и еще)) Волшебная полифония без единой фальшивой нотки. Хватит ли домашних запасов белой краски на мою необъятную творческую зависть?.. Вряд ли, вряд ли))) Спасибо! Скрытый текст
отлично! Мы, тронутые авторы, любим писать тронутые тексты )))
Rebecca
принимаем! Клуб растет! ))))
mummi
это я - под твоими окнами! ))) И никакой белой краски, вот еще! Это просто поток сознания, воспоминания и обиды безумной пьяной женщины, загнанной в угол. А кто из нас не бывал в таком состоянии...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 186
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
Крышу подняло и уронило обратно на уши! Спасибо! 
Так что вопрос о выносе моска неактуален )))) Уже давно. 
И просто глубокое эстетическое удовслаждение!
- участник сейчас на форуме
