|
| |
Пост N: 8
Зарегистрирован: 01.07.06
|
|
Отправлено: 21.07.06 02:36. Заголовок: Re:
Министра Поттера пропустили без лишних вопросов – в конце концов, он приходил сюда уже несколько месяцев, всегда в одну и ту же камеру. При этом он отказывался от сопровождающих, а заключённый после его визитов неподвижно лежал на полу, накрыв голову руками. Иногда наблюдателям казалось, что заключённый плачет. Среди магов начали ходить слухи о звериной жестокости министра Поттера, который уже долгое время регулярно вымещает ненависть на одном и том же узнике, очевидно свирепо избивая его. Впрочем, вчера министр Поттер навсегда лишился возможности наказывать именно этого узника. - Почему пуста камера заключённого Малфоя? – недоумённо обратился к сопровож-дающему министр Поттер. Кажется, в его голосе прозвучала тревога? Хотя нет, с чего бы. Сопровождающий звякнул ключами на поясе и опёрся на холодную стену. - Так его, мистер Поттер, того… Дождались стражнички наши. - Что вы имеете в виду? - каким-то странным голосом осведомился министр. - Да вы газету не читали, что ли? – уже обеспокоенно спросил сопровождающий. – Казнили его на рассвете. Выпили, как помидор… А вы посмотреть хотели, что ли? Ох, мистер Поттер, не приведи Господь такое увидеть. Да и что бы вам это зрелище? Не насмотрелись на Малфоя этого, пока сюда ходили всё это время, что ли? После паузы министр Поттер ответил, глядя в сторону: - За всю жизнь не насмотрелся, - и быстро пошёл по плохо освещённому коридору. Сопровождающий посмотрел ему вслед и вдруг кинулся за ним: - Мистер Поттер, а письмо-то! Письмо-то я вам передать забыл! Он же вам письмо на-писал, этот Малфой, и откуда только бумагу взял… - Я приносил, - медленно ответил министр Поттер. – Он говорил, что хочет написать стихотворение. Сопровождающий воззрился на министра. - Это шутите вы, мистер Поттер, а? Какие уж стихи у нас тут... Страшилки одни. А письмецо – вот оно, вот оно. Помялось чуток, да ничего страшного. Я его в заднем кармане сохранил. Дал мне его. Обязательно, говорит, мистеру Поттеру передай. А сам бледный такой – ну это-то ничего удивительного, с чего б ему разрумяниться! Обязательно, сказал… И чего только он написать вам мог, а, мистер Поттер? Министр, не отвечая, подошёл к висящему на стене факелу и развернул листок. Грязные пятна. Очень неровные буквы – почерк человека, плохо научившегося – или разучившегося – писать. «Мне не нужно твоих рассказов. Ты приходишь сюда – зачем? У меня – ты не знаешь разве? – Метка Чёрная на плече. И на мне – ты не помнишь что ли? - Есть другое ещё клеймо: Я убийца. Уйди. Я болен, И рассудок изранен мой, У меня всё тело в побоях, Я в каком-то кошмарном сне. Находится рядом с тобою, Уж наверно, не надо мне. Ты приходишь, садишься рядом, Гладишь волосы мне рукой, А зачем тебе это надо? Или ты здесь ищешь покой? В тишине (только боли стоны) Мы с тобою совсем одни. За стеной – сонмы стражей тёмных: Поцелуев жаждут они. Пауки и плесени запах (Я уверен, что я во сне). Обнимаешь – в надёжных лапах И не так уж ужасно мне. Моя память… Я, знаешь, помню Что-то светлое… и удар… А потом только кровь в ладонях… Как сюда я – не знаешь? – попал? Мне сказали, что я убийца. Мне сказали, что я умру (Я уверен, мне это снится И закончится поутру). Ты вчера приходил и снова Обнимал меня – а зачем? У меня (ты забыл, я помню) Метка Чёрная на плече!! Ты сказал, закрывшись ладонью, Что я скоро буду не тут, И тогда по глазам я понял, Что меня дементоры ждут. По глазам зелёным-зелёным… Я про них сочинил бы стих… Когда, помню, я был влюблённым, - Называл изумрудными их. Всё прошло. Ты другим стал тоже. Каждый сломан и изменён. Только нет у тебя на коже Метки, выжженной чёрным огнём. Уходи. Чего ты здесь ищешь? Ты ведь лев, я – только змея. Были два мальчишки, а нынче – Ты министр, преступник я. Уходи. Я не стану плакать: Слёзы кончились. Боль в груди. Ты сказал: «Я люблю тебя, Драко» – Ты не прав. Уходи. Уходи» - Уходи… - повторил Гарри. - Куда мне уйти, мистер Поттер? Нет уж, побледнели вы! Плохо вам? Я вас уж до выхода-то доведу. Чегой-то побледнели? Или он вам оскорбительное написал? Негодяй… Не надо было передавать вам. Давайте, выкину я эту пакость, - и сопровождающий протянул руку к грязному листку. - Нет!! – крикнул Гарри и, смяв листок в ладони, побежал – непристойно для своего чина – к двери. «Ну и чудила наш министр, - покачал головой сопровождающий. – Написали ему га-дость, так он и растерялся. Хотя что этому Малфою ответишь, мёртвому-то…» Гарри вышел на улицу. Кажется, он нашёл какой-то сквер. По крайней мере, когда он немного пришёл в себя, он сидел на скамейке среди розовых кустов. - Уходи, - прошептал он. – Уходи… Ты сказал мне уйти – и ушёл сам. Разве так делают? Находившиеся в сквере люди поглядывали на мужчину, который, сидя на скамейке, уставился в небо и что-то бормотал. Со стороны казалось, что он смеётся. Конец
|